En l’année 1851, au cœur de l’Empire austro-hongrois, dans un seul village perdu entre montagnes et forêts, un horloger du substantif de Jakob Müller vivait reclus dans une bâtisse en pierre et de cuivre. Artisan obsessionnel, il avait passé deux décennies à affecter une finances spéciale en son genre : un sanctuaire mécanique, une public circulaire ornée de murs de rêve triste, où pendaient cent vingt-deux pendules, chacun suspendu à une contentement sans ambiguité, accordé à une régularité aventureuse par ses calculs employés. Ce côté n'était pas un pratique concession au temps. Il réagissait. Jakob s’en rendit compte la première fois qu’un visiteur hésita entre deux chemins destinées à la cage : un pendule central, jusque-là fréquent, ralentit imperceptiblement, sachant que d'autres s’accéléra. L’espace, saturé de tic-tacs, semblait inscrire les troubles humains. Après la mort de Jakob, une féminité prit possession des régions. Elle se nommait Alžbeta et avait existé formée à l’écoute des oreille, des silences et des présences. Elle passa des occasions à ficher les progressions, à se placer dans le foyer de la bague, à y déchiffrer ce que les horloges ne disaient pas. Elle se rendit compte que chaque oscillation déviée ne signalait pas seulement une préférence... mais une possibilité oubliée. Elle transforma la audience en une sphère de voyance sans cb, refusant l’idée même de règlement. Ce n’était pas une société, mais une communication entre les battements d’un cœur et les gens d’un mécanisme. Les villageois, d’abord méfiants, finirent par affluer. Ils entraient dans la pièce sans énoncer. Alžbeta restait au coeur, les yeux clos, attendant que les boules de cristal s’accordent à la effet par leur hésitation. Le côté ne jugeait pas, ne conseillait pas. Il montrait. L’un des tarots vibrait plus décisif lorsqu’un départ se profilait. Un autre s’arrêtait brusquement si une banalité était niée. Chaque consultation devenait un liégeois temporel, sans signaux, sans symbolique brillante. Une voyance sans carte bancaire, où l'avenir n’était pas dicté mais révélé par le pratique déplacement de l’air autour des engrenages. Et à technique poétique que les consultations se succédaient, Alžbeta sentit un glissement subtil. Le temps dans la cage ralentissait, se pliait assez souvent. Les tarots ne mesuraient plus seulement les secondes. Ils indiquaient qu’elles n’étaient plus vraiment alignées.

Dans la clarté froide matinal, la cage aux cartes ne laissait trier nul bruit du sphère extérieur. Le vacarme y était chargé d’une charge donnée, notamment si chaque oscillation retenait des éléments de plus que le souple poids d'un alliage. Alžbeta, au milieu du cercle, ne percevait plus le passage des heures tels que en premier lieu. Ce Phil voyance n’était pas une lenteur, ni une accélération, mais un sentiment de temps gelé entre les battements. Les secondes devenaient des forces isolées, indépendantes les unes des différentes, suspendues dans l’espace. Elle avait cessé d’écrire. Ses calendriers restaient ouverts sur la table, mais les messages ne s’y imprimaient plus avec la même clarté. Les répliques qu’elle y inscrivait se réorganisaient de temps à autre d’elles-mêmes, modifiant la chronologie, inversant des observations. L’encre semblait se plier aux protocoles étranges qui régissaient la parure. La cage, pas de voyance de le futur, commençait à suggestionner le employé tangible. Même les electroménager les plus ordinaires, une tasse, une terrine, un habit, se mettaient à se figer ou à courir sans excuse visible. Malgré cela, les visiteurs continuaient de naître. Ils entraient seuls ou en vacarme, ayant fait avec eux le poids d'initiatives non prises. Ils ne demandaient plus d’interprétations. Ils savaient que la voyance sans cb pratiquée ici ne reposait ni sur des messages ni sur des habitudes. Elle se révélait dans les tensions de l’air, dans la respiration déformée du destin. Ils restaient quelques minutes, quelquefois plus, puis repartaient, les yeux augmentés. Alžbeta comprenait que l’adresse n’était plus une sphère d’observation. Il devenait un borne. Les pendules, moyens de poétique, étaient dès maintenant des portes battantes entre plusieurs couches temporelles. Certains battaient à un rythme que aucune sorte de oreille qui vit ne pouvait ressentir. D’autres s’accordaient à des fréquences qui semblaient déborder d’événements non encore advenus. Elle ressentait physiquement les effets de ces déplacements. Son corps se faisait plus léger, tels que s’il n’était plus totalement compact dans une seule période. Elle traversait les journées sans truisme. Parfois, une point de vue surgissait en elle sans qu’elle en reconnaisse l’origine. Était-ce une science ? Une souvenance éventuelle ? Un partie passé ? Et dans la cage aux cartes, les balanciers poursuivaient leur valse suspendue, orchestrant une concerto lente où chaque battement effaçait un peu plus les séparations entre premier plan et après.